“沈焕。”
    “嗯？”
    “……谢谢。”
    沈焕停了一秒，没有回头。
    “谢个屁。”他说，然后拉门走了出去。
    门关上的那一刻，姜浪注意到他的耳朵尖红了一下。
    但他没有多想。他满脑子都是祝南烛，没有多余的空间去思考沈焕的耳朵为什么红。
    又过了一个星期。
    姜浪还是没有去找祝南烛，但他已经不再纠结“得到还是喜欢”这个问题了。因为这一个星期里，他做了一个实验——他试着想象“得到祝南烛”之后的生活。
    想象他坐在自己的副驾驶上，不是“被邀请”的，而是“属于”的。想象他在自己的公寓里看书，穿着自己的衬衫。想象他早上醒来的时候，头发乱糟糟的，眼睛还没睁开，声音哑哑地叫“姜浪”。
    这些画面让他心跳加速。
    然后他试着从这些画面里把“占有”的成分剔除——如果祝南烛不属于他，他只是在副驾驶上坐着，在公寓里看书，在早上醒来——但这些画面不是“他的”，它们只是“祝南烛的”。
    他还是想看到。
    哪怕祝南烛不属于他，他也想看到他坐在副驾驶上、在公寓里看书、在早上醒来的样子。
    不是因为他是“他的”，而是因为——他好看。他安静。他让姜浪觉得这个世界没那么吵。
    这就是喜欢。
    不是“我想要”，而是“我希望”。
    姜浪豁然开朗，从椅子上跳起来，抓起手机就往外跑。他要去找祝南烛，他要告诉他——他想明白了，他不是想得到他，他就是喜欢他。他可以不喜欢他，可以永远不接受他，但他就是想让他知道，他在自己这里，不是一个“征服目标”，他是——
    他跑过操场的时候，看到了祝南烛。
    他站在一棵银杏树下，金黄色的叶子飘落在他肩上。他微微低着头，正在看手机，嘴角带着一点弧度——像是看到了什么有趣东西的浅笑。
    姜浪的脚步慢了下来。
    然后停住了。
    因为他看到了让祝南烛笑的东西——不是手机，而是站在他旁边的人。
    一个男生。高高瘦瘦的，戴着眼镜，看起来斯斯文文的，穿着一件白大褂——大概是医学系的。他正凑在祝南烛旁边，跟他说着什么，手指在手机屏幕上指指点点。
    两个人靠得很近。
    很近。
    近到那个男生的手臂几乎贴上了祝南烛的手臂。
    姜浪的血液在那一瞬间变冷了。
    不是愤怒——是恐惧。那种“来晚了”的恐惧。
    他想冲上去，想拉开那个男生，想站在祝南烛面前说“他是我的”。但他的脚像被钉在了地上，一步都迈不出去。
    因为他没有任何立场。
    他不是祝南烛的男朋友，不是他的追求者——至少现在不是。他已经一个星期没有找过他了，在祝南烛眼里，他大概已经放弃了。
    就像所有其他的追求者一样。
    新鲜感过了，就消失了。
    祝南烛果然是对的。
    姜浪站在操场的另一边，看着祝南烛和那个医学系的男生说了大概五分钟的话，然后笑着挥手告别。他转身朝图书馆的方向走，走了几步，忽然停下来，像是感觉到了什么。
    他转过头，朝姜浪这边看了一眼。
    隔着整个操场，隔着飘落的银杏叶，隔着来来往往的人群，他的目光精准地落在了姜浪身上。
    他们对视了。
    大概三秒。
    然后祝南烛移开了视线，转身继续走了。
    那三秒钟里，他的表情没有任何变化。
    就像看到了一个认识但不熟的人。
    姜浪站在原地，看着祝南烛的背影消失在图书馆的门后，手里的手机屏幕暗了下去。
    他的“我想明白了”，祝南烛不需要。
    他甚至不知道。
    第8章 欲望
    那天晚上，姜浪去了酒吧。
    不是那种乱七八糟的夜店，是学校附近一家安静的清吧，灯光昏暗，放着爵士乐，适合一个人喝酒。
    他坐在吧台的角落，点了一整瓶威士忌。
    “姜少，一个人？”调酒师认识他，笑着打招呼。
    “嗯。”
    “来点儿下酒菜？”
    “不用。”
    姜浪给自己倒了满满一杯，仰头一口闷了。烈酒顺着喉咙烧下去，像一条火线，在胃里炸开一团暖意。
    但不够。
    这点暖意根本不够驱散他胸口那团冰冷的且沉甸甸的东西。
    他又倒了一杯，又闷了。
    第三杯。第四杯。
    他开始觉得头晕了，但脑子反而越来越清醒。清醒地记得祝南烛在银杏树下对别人笑的样子，清醒地记得他看自己的那三秒钟里毫无波澜的眼神，清醒地记得他说“你不是第一个”时语气里的疲惫。
    他算什么呢？
    在祝南烛漫长的被追求史里，他大概只是一个编号。第几个？第七个？第八个？第十个？
    反正不是第一个，也不会是最后一个。
    祝南烛会遇到下一个“姜浪”，下一个自以为是的、觉得“我与众不同”的alpha，然后那个alpha也会经历跟他一样的过程——靠近、被拒、靠近、被拒、然后放弃。
    而祝南烛会继续微笑着，继续温柔着，继续把所有追求者挡在同一道门外。
    他不是第一个。
    他也不会是最后一个。
    但姜浪想做最后一个啊。
    他想告诉祝南烛，你不用再累了，不用再疲惫了，不用再用那副温柔的面具把所有人都推开。你可以在我这里停下来，可以不用笑，可以不温柔，可以做你自己。
    但你不给我机会。
    你连一个机会都不给我。
    姜浪又倒了一杯酒，但这一次，他没有闷掉。他端着杯子，盯着里面琥珀色的液体，忽然觉得鼻子酸了。
    不是那种“想哭”的酸，而是那种“控制不住”的酸。酒精把所有的防线都泡软了，那些平时被他用“姜浪式骄傲”压住的情绪，像决堤的水一样涌出来。
    一滴眼泪掉进了酒杯里。
    然后是第二滴。第三滴。
    操。
    他在哭？
    他姜浪，在酒吧里，一个人，对着威士忌，哭了？
    他抬手去擦，但越擦越多。眼泪像断了线的珠子，从眼眶里滚出来，顺着脸颊滑到下巴，滴在吧台上、酒杯里、手背上。
    鼻子也红了。他能感觉到鼻头在发烫，呼吸变得不畅，像感冒了一样。
    太丢人了。
    太他妈丢人了。
    他把脸埋进手臂里，趴在吧台上，肩膀一抽一抽的。酒劲儿上头，他的脑子晕乎乎的，但那种晕乎乎的感觉反而让情绪更加汹涌。
    他想起年糕。他小时候养的那条狗。它走丢的那天，他在小区里找了整整一个晚上，最后蹲在路灯下面哭得喘不上气。
    那种感觉——那种“我失去了一个我爱的、而且永远不会回来的人”的感觉——跟现在一模一样。
    但年糕是一条狗。它不会说话，不会笑，不会用那种温和但冰冷的眼神看着他。
    而祝南烛是一个人。
    一个活生生的、站在他面前的人。
    他离他那么近，近到姜浪可以闻到他沐浴露的味道。但他又离他那么远，远到姜浪怎么伸手都够不到。
    “姜少？”调酒师的声音从很远的地方传来，“你没事吧？”
    姜浪摆了摆手，没有抬头。
    “再来一瓶。”他闷声说。
    “姜少，你已经——”
    “再来一瓶。”
    那天晚上他喝了多少，他不记得了。他只记得最后是沈焕来接他的——大概是调酒师给沈焕打了电话。
    沈焕把他从吧台上架起来的时候，他的脸上全是泪痕，眼睛肿得像核桃，鼻子红得像小丑。
    “姜浪？”沈焕的声音听起来很紧，像是咬着牙在说话，“你他妈——”
    “沈焕，”姜浪靠在他肩上，口齿不清地说，“他不喜欢我。他永远都不会喜欢我。”
    沈焕没有说话。他把姜浪塞进车里，给他系好安全带，然后坐到驾驶座上。
    车子发动的时候，姜浪听到沈焕低声骂了一句。
    “操。”
    然后沈焕伸出手，把姜浪脸上的泪痕擦掉了。
    他的手很热，指腹有薄薄的茧，擦过姜浪的颧骨的时候，有一点粗糙的触感。
    “别哭了。”他说，声音很低，低到几乎听不见，“不值得。”
    “值得的。”姜浪说，闭上了眼睛，“他值得的。”
    沈焕没有再说话。
    车里的沉默像一堵墙，把他们隔在了两个世界里。
    第二天，姜浪出名了。
    不是“姜浪又追到了谁谁谁”的那种出名，而是“高富帅姜浪在酒吧喝醉痛哭”的那种出名。